quinta-feira, novembro 09, 2006

As acerolas eram rubis refletindo em seu olhar perdido e distante...




Na verdade a poesia simplesmente vem...
Como uma coceirinha que não sossega enquanto você não a coça,
a poesia fica na ponta da língua, na ponta dos dedos...
e não lhe deixa em paz até você colocá-la pra fora...

E os poemas depressivos são como as músicas em tom menor...
sempre mais bonitos...

- Anna Emíllia Meira Soares -

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